jueves, 26 de febrero de 2015

Poetamar

El poeta tiene la voz del mar
narra la tormenta
(el mar es la víctima
el mar es el transporte
en la superficie
en la profundidad
flotar
ahogar).

Cuenta el poeta
lo que le dice el mar
'estoy cansado de la lluvia,
del viento,
traigo estos maderos
de árboles rendidos'.

El poeta dice que el mar le dice que también los árboles se rinden.

miércoles, 25 de febrero de 2015

Impotencia

En estos tiempos de nadas
con pistolas
las palabras son nadas
sin pistolas.

Artificio.

Eso son los poetas
cuando los monstruos
asesinan a los niños.



viernes, 20 de febrero de 2015

Fértil

Hay una cierta alegría
en la carne que explota
dentro de los pantalones.

Hay sonrisas en las cosquillas
del cuerpo,
de algunas partes del cuerpo.

El corazón nos habla
cuando salta.

Abundancia
le llaman.


miércoles, 18 de febrero de 2015

Paquetes


Todavía los aviones atraviesan el oceáno.

Todavía
los chocolates
las medicinas
los libros
las notas manuscritas
perfumadas
en sobres rosados
intentan transportar
corazones y afectos.

Todavía hay manos febriles aquí
haciendo origamis
y manos emocionadas allá
deshaciendo origamis.
Las manos se acarician en los llantos
empaquetados y desempaquetados.

No cabemos en las maletas.

No hay espacio en la tierra robada.

(Hablé de desmembramiento en otro poema,
esa sensación).

No hay remedio para esta orfandad de dos orillas,
salvo el amor.

lunes, 16 de febrero de 2015

Tercera conversación con Pistoletto


Te prefiero a ti que rompes los espejos.
Lo interesante de escribirte es que sé que nunca me leerás. 
Mi poesía como tus espejos,
miles de fragmentos donde nadie podrá reflejarse por completo.
La libertad.
Porque, sabes Michelangelo, al fin descubrí que siempre nos equivocaremos hagamos lo que hagamos y eso me ha liberado. Errar no es humano como un acto voluntario de nuestra humanidad. El error es algo que nos pertenece y nos forma, como la carne, es decir no nos queda otro remedio que equivocarnos y volvernos a equivocar hasta morirnos. 
¿Lo ves? La única cosa que no es un error es la muerte. 
Como tus espejos rotos donde nadie se refleja o todos se reflejan hechos añicos millones de veces, o los poemas no leídos, esos donde ningún ojo se puede posar, los que no son y son  millones.
Entonces te hablo, Michelangelo, hablándole a nadie.
Los trozos de tus espejos somos todos nosotros, ese será el final de esta lucha absurda, despedazarse por completo para finalmente encontrarse.
Porque eso somos. Somos todo.
Desmembrados. 

viernes, 13 de febrero de 2015

Pequeño poema enamorado


Me basta
que camines por ese infierno
viviendo nuestro cielo
para saber
que te amé