Esta mujer

Dobla sus rodillas,
se sienta a descansar
en el simbólico límite
de un año salvaje.

Detiene la carrera del tiempo,
el caprichoso caos
de cimas y valles
dunas y hierbas.

Observa
lo pasado
lo arduo
lo oscuro
lo magnífico
el éxtasis.

Descubre su todo intacto,
el cuerpo firme,
el alma aguda.

Sabe y siempre supo
que una vez más lo lograría.

Conmovidos
sus propios brazos
se ciñen en torno a ella
en un abrazo.

Esta mujer sonríe
y se prepara para continuar.

Tala

Llegó un grupo de hombres vestidos de rojo. Talan los árboles de mi calle. Ya cayó el jabillo centenario. Veo su tronco cortado en varias partes, fáciles de transportar. En el centro de cada círculo un extraño halo más oscuro, como si al sentir el golpe, el árbol hubiera retraído su sangre marrón hacia el centro, allí donde estaba la vida. Uno de los obreros reposa sentado sobre la enorme madera, tiene la mirada perdida y los oídos adormecidos por la letanía de la sierra eléctrica. El otro obrero, el que corta, contrae sus facciones, asume rostro heroico, se siente fuerte. Todo empezó ayer. El vecino malo, el que maltrata a sus perros y usa el bate como retaliación, no pierde detalle. Ayer me acerqué varias veces a la ventana, mareada por la sierra, por la muerte del jabillo y allí estaba él, hipnotizado ante la destrucción placentera. Esta mañana sacó una silla de esas que se llevan a la playa, para estar más cómodo y poder ver mejor, a sus anchas. Sus perros no ven nada, nunca, a sus perros les llueve encima y lloran de noche. Nos llegó una circular, será una tala masiva. Los árboles han crecido y se han atrevido a romper las aceras donde nosotros, reyes de pacotilla, deberíamos caminar. ¿Caminar? Esta ciudad no admite caminos, ni árboles que se impongan. Los hombres de rojo son los que crecen y el vecino que maltrata a sus perros y mi impotencia, mi tristeza, mi furia. Quedarán las casas por ahora y los pequeños arbolitos que tengan a bien sembrar, de esos que no penetran, que no invaden, que no dan sombra. Se nos perdió el cobijo aquí, se nos fue la casa verde de hojas magníficas.

Un día

Ansío
la única libertad posible
quiero
diluírme en tu olvido.

Un día me alojé,
serena,
en tu sonrisa.
Confié.

Entonces fuiste feliz
relajaste la máscara
empezaste a ser tú.

Me perdí,
en tu laberinto de algodón,
nadé, hice maromas, fui payaso,
me cansé, supe tu infierno, me ahogué.

Nos lloramos
secamos
disolvimos
no pude
no pude
y te ardieron las pupilas
se te acabaron los oídos,
te crecieron los gritos
te explotó el odio.

Fue imposible asumir mi alma rota.

Si no puedes perdonarte
al menos olvídame.

Vivo en el resquicio
de la búsqueda callada.

Respiro en el reverso de las cosas
(el lado que no se acepta/que no se entiende).

Fuera del tiempo
logro que los instantes
dejen de ser
pequeñas dagas de duda.

Me desnudo.

Observo
mi cuerpo hermoso y tranquilo.

Dice que tendrá mil días para revivir
y otros tantos para recordar.

Dice que el cielo no se olvida.

Hoy,
en aquel espejo magnífico,
te dije
que adoro conservar
los dones que me entregas
cuando nos unimos.

Así me acompañas.

No quiero
nada que lave
lo inmenso
de tenerte en mí.

Río abajo

El alud de las realidades
enloquece y se refuerza
ante la ceguera latente.

Los delirios se anegan
en la vigilia reencontrada.

Sigo firme en la orilla,
con el amor alerta.

El mundo entero, la historia completa

Locura y Destino se tomaron de la mano y salieron a pasear un día.

Vieron lluvias de sal en relojes de arena, dunas adornadas con corazones de hierba, mujeres aún más locas que Locura, niños pequeños, sábados despoblados, cortinas cerradas, bocas desdentadas, metales líquidos, ángeles terribles, caderas danzarinas, vampiros envidiosos, tiburones protectores, ojos en fuga.

Locura y Destino, temerosos y listos, se buscaron y se besaron, primero el cuello, luego las lenguas, luego los párpados, las orejas, los mentones y así, así siguieron.

Locura y Destino se olieron.

Supieron de conclusiones, armaduras, pulsiones, culpas, filosofías, vuelos, poemas, rechazos y fusiones.

Pero Destino un día muy triste se fue.

Locura, furibunda y llena de lágrimas, empezó a tejer su tela de estómago vacío.
De tanto llorar casi alcanza la cordura, casi deja de ser ella.

Pero Destino volvió, justo a tiempo para la alegría, volvió.

Ese día Locura y Destino se supieron imposibles, se intuyeron inevitables.

Rilke espera por una gata

Cleopatra camina sobre mi libro abierto, se acomoda sobre él hasta cubrir todas las palabras y me mira por largos segundos. La regaño y me responde con su maullar aburrido y su superioridad. Entonces la dejo ser, me río y le envidio la ignorancia elegante. A mi gata no le importa Rilke. Ella manda.

In the nest

A Wilma De Sanctis

En la casa grande
la mesa puesta
tus nietos
el rosal de papá
tus tomates.

En tu armario
la naftalina
tus carteras eternas,
el baúl de las sábanas
que bordaste para mí.

En tus ojos verdes
tus párpados cansados
la palabra recia
tu sonrisa leve
tu espalda generosa

En tu paz
cuando acaricio tus brazos.

En mi nido.

Concierto

Parece que te vieron cantando, parece también que llorabas emocionada. Lo tenías al lado, querías que participara de tu éxtasis, lo abrazabas y te bamboleabas, lo besabas. Me dicen que él parecía una roca ridícula. Una especie de estatua burlona. Sin embargo parece que continuaste navegando en tu naufragio dulzón. Siempre ha sido así y yo no te diré nada. No te diré que, desde que te saquearon el corazón, al amor hubo que comprarlo, que desde que te convertiste en nada intuíste que había que arrastrarse. Tampoco te diré que repetiste en tus hombres la maldad de aquel padre primigenio y maldito. ¿Para qué decirte todo esto? Tú lo sabes, yo lo sé y sin embargo ninguna de las dos quizás sepa nada. Además el corazón no crece de nuevo, la pesadilla no termina. Es mejor vivir en la droga de la insatisfacción solapada y de la sonrisa postiza, como las tetas.

Vastedad (cuatro variaciones de un mismo poema + una posterior, verde y definitiva)

1.

Me detengo a observar
el desierto que avanza.

Tengo el corazón hecho hierba.

Las últimas briznas acarician
la humedad que aún queda.

En el aire caliente
escucho nuevos verdores.

2.

Me detengo a observar
el desierto que avanza.

Las últimas briznas acarician
la humedad que aún queda.

En el aire caliente
escucho nuevos verdores.

Tengo el corazón hecho hierba.

3.

Las últimas briznas acarician
la humedad que aún queda.

Me detengo a observar
el desierto que avanza.

En el aire caliente
escucho nuevos verdores.

Tengo el corazón hecho hierba.

4.

En el aire caliente
escucho nuevos verdores.

Tengo el corazón hecho hierba.

Las últimas briznas acarician
la humedad que aún queda.

Me detengo a observar
el desierto que avanza.

5.

Tengo el corazón hecho hierba.

Me detengo a observar
el desierto que avanza.

Las últimas briznas acarician
la humedad que aún queda.

En el aire caliente
escucho nuevos verdores.

Ocho kilos de nada

Camus odia a Rimbaud.
No le perdona que haya renunciado, que se haya dejado.
Camus esconde el desasosiego y la soledad en la soberbia.

Es tan tierna la poesía desde afuera, tan dulce la auto-aniquilación paulatina del poeta maldito, tan fácil vivir el éxtasis prestado.

El genio está en tener el don, dice Camus, no en abandonarlo.

Rimbaud, enfermo de nadas, carga con ocho kilos de oro en la cintura, duerme con ellos, desde que dejó de ser poeta.

¿Son tan diferentes el oro y la poesía?

Flashback

Todo lo intento:

la voluntad de ceguera
la nariz en clausura
los sonidos sordos
la zozobra de la castidad.

En la lucha y en la fuga
busco el olvido falso de mí.

En el espejo
la niñez me reclama.

Medianoche

Éste es el momento
del lugar común
del cansancio obvio
de día concluído

es el instante en que recuerdo
tu lengua leve
la caricia magnífica
nuestra risa satisfecha

momento de deseo
añoranza
lágrima conmovida,
tu olor en la distancia.

Escribo este poema enamorado
imaginando que sólo tú lo leerás.

En este momento
digo
que eres todos los poemas en mí.

Storm

Diez minutos de viento poderoso
pocas gotas
la sorda amenaza de los truenos

luego
todo el peso
de la calma
de nuevo

en este trópico
hasta las tormentas
se han vuelto perezosas

breves
como sus hombres.

Ya casi

Minas y manos inmundas
estallaron
debajo de mi falda.

Quisieron quitarme el alma
robándome el cuerpo.

Me esparcí en el charco
de la sorpresa violenta.

Fui llanto sistemático
mudez
odio muerto.

Por años y siglos
mi cerebro extraviado
ha estado uniendo mis partes

ya casi lo logramos

he sentido mi corazón latir.

Artificialidad

Estas hojas rojas
caen lentas
y se hacen sedimento plástico.

Hablo con mi otoño imaginario
que no ha empezado
y ya termina.

Las heroínas de La Casa Azulada

Este Agosto no cesa en cuanto a poesía y buena compañía, espero verlos por allá, aquí les copio la nota de prensa del evento:

Este domingo 22 de agosto a las 11:00 am se realizará el evento “Las Heroínas de La Casa Azulada” en el contexto del lanzamiento de la segunda temporada de esta revista digital. Ello consistirá de lecturas de las poetas y escritoras Kira Kariakin, Mariela Casal, Mariana Libertad, Magally Ramírez y Cinzia Ricciuti, así como una lectura de José Antonio Parra y la participación especial de Muu Blanco-Angulo con sus “Atmósferas Sonoras”. La cita es en la Librería Kalathos ubicada en Los Galpones de Arte de Los Chorros, 8va. transv. de Los Dos Caminos con Av. Ávila en Caracas.

La Casa Azulada es una experiencia llevada a cabo con una delicada elaboración estética en la que se dan cita protagonistas que van desde registros como el avant garde hasta el cutting edge.

De modo pues que desde La Casa Azulada; en nombre de José Antonio Parra, Kira Kariakin, Octavio Armand, Muu Blanco y Rolando Peña, quienes conforman el consejo editorial, así como en el de todos nuestros amigos –hombres y mujeres de buen corazón–, les damos la bienvenida a ser parte de esta experiencia; una convocatoria a las expresiones del alma.

La Casa Azulada es una revista en formato blog y se puede visitar en http://www.lacasaazulada.com. En su última edición, dedicada a la fenixología, participan Octavio Armand, Muu Blanco, Kira Kariakin, Cinzia Ricciuti, Iria Puyosa, Fedosy Santaella, Mariana Libertad, Manuel Lebon, Ana Luisa Amaral en traducción de Nidia Hernández, Rolando Peña, José Ramírez, María Teresa Ogliastri, Mariela Casal, , Mori Ponsowy, Eric Colón, Lorena Bou y José Antonio Parra.

La prisión de Ítaca

Penélope la tonta
teje y desteje
espera

Penélope
casa llena
de hombres fuertes
eunucos

Penélope la presa
Penélope la ciega

Penélope
embalsamada
y ardiendo

Penélope la muda
Penélope y su certeza

ridícula Penélope
siempre te desprecié

ahora en ti me desprecio.

Ventanas Abiertas

Preparo la próxima lectura de mis poemas, suenan solos en mi voz, son pequeños como niños.

Sin embargo vale la pena y allí estaré junto con las poetas Kira Kariakin, Ruth Hernandez, Georgina Ramírez y Gabriela Rosas.

Sábado 14 de Agosto de 2010, 16:00, Librería Alejandría I, CC Cada, Avenida Principal de Las Mercedes, Caracas.

Poema a mi dios muerto

el desierto está ahí pero sin dios
encaja perfectamente en el túnel que somos
Lydda Franco Farías

Si no hubieras muerto,
si alguna vez hubieras existido,
te hablaría.

Te diría que te apagaste
cuando apenas tenía veinte años
y todo era seguro,
hasta tú.

Te contaría que a partir
de ese momento
he tenido llantos huérfanos,
buscado respuestas
en libros y amores
que aún no encuentro.

Verías como me río
al enseñarle tus oraciones a mi hija,
te mostraría
cuan absurdo resulta el reto.

Ahora que eres estatua
te ofrendaré el vacío
de tu mentira y tu ausencia,
te dedicaré mi frío.

Con el pasar del tiempo
has sido persistente en tu morir.

En los templos
reiteras y reiteras
tu imposibilidad.

Hubo un día en que me sentí fuerte
y decidí no arrodillarme nunca más ante ti.

Ahora que estoy débil
ya no existes ni para eso.

Lugares

Tengo tres mil años de guerras
almacenados en las venas.

Me gesté en un lugar
de aceitunas y uvas
templos y vejez.

Siempre anduve
en el hablar de las miradas
y los labios cerrados
en los hornos de piedra
las abuelas de manos ásperas
cabello blanco hasta la cintura
recogido en moños de trenzas espirales.

A veces amanezco en latín.

La tierra de la que vengo
no conoce de incertidumbres
a los muertos se los entierra
en el mármol
y se los llora para siempre.

Vivo en un sitio ahora
que no sabe de estrategias
que flota entre las formas
y no se halla.

Vivo en un sitio niño.

Periferia

Todo me exilia
no pertenezco
no me reconozco.

En la soledad confundida
he intentado
hasta sonreirle a la sordidez.

Ha sido vano.

Me acojo a lo centrífugo
permito la periferia.

Le tue mani

Leonardo da Vinci

En este tiempo
de fotografías
veo
bocas y huesos

menos mal
que tus manos
devuelven corporeidad.

Derrumbe

Tus piedras
aplastan

ruedan furiosas
hacia mi horror

odio
tu persistencia
en mi herida.

Numb

Amedeo Modigliani

a MCN

Estremece
la poesía adormecida

mis ojos estáticos
absorben
tu entumecimiento

de tanto saber
has decidido flotar.

calma

Hubo
gotas hojillas

saboreé
la intemperie sangrienta

ahora presagio
suavidad.

de cómo hacer verdadera poesía

Así no avanzarás
a la poesía
hay que desmembrarla

humildad
humildad
humildad

deja que te instruya
yo soy quien sabe
he estudiado
cinco carreras
cuatro PHD
conocí a Cortázar
tomé vino con Bolaño
y hasta jugando a la ouija
se me apareció Pavese
llorando su suicidio

reconozco poetas verdaderos
manejo la forma
soy un experto

olvídate del raptus
esto es oficio
tú no sabes
tienes que sonreír
agacharte
sobre todo callarte

los poetas somos buenos
luz
sensibilidad
emoción
inteligencia
la palabra justa
el aforismo a flor de labios
la verdad

guarda todo
no muestres
agazápate
(¿qué es eso de internet?)

borra
borra
borra
tacha imágenes sagradas
táchate

elimina los adjetivos
elimina los adverbios
mucho verbo ahora
¿por qué no eliminas
algunos verbos?

concursa
concursa
concursa
pon tu nombre y apellido
número de cédula
tipo de sangre
(¿tendrás sangre?)
medidas
caderas/cintura/tetas

necesitas papel
busca el papel
prestigio
lecturas
contoneo
relaciones públicas
engranaje

sígueme.

del budismo que no tengo

Sentada
en posición de loto
escribo

de no ser por
el cigarro
la desnudez
y estos ojos
prendidos de ganas
sería una monja zen.

Reunión

El hielo me habita

el hombre de papel
vive la carne con los ojos

el afecto
único puente
entre el animal
y el dios que somos.

Fiesta China en El Buscón

Este viernes 28 de Mayo a las 18:30 nos reuniremos en El Buscón con la gente de los Hermanos Chang y el El Apéndice de Pablo para que nos cuenten sus historias y nos lean sus magníficos textos.

Van a estar con nosotros por los Chang, sus editores José Urriola y Fedosy Santaella, y los colaboradores Roberto Echeto, Joaquín Ortega y Cynthia Rodríguez; por El Apéndice de Pablo, Mario Morenza, Dayana Frailes, Yoel Villa, Annabel Petit y Alexis Pablo.
¡Pura calidad!

Invita Literaria Blog .

Nos vamos a divertir mucho, como siempre, no dejen de venir.

Reloj suizo
control
minuto conteo
manecilla
locura tic tac

fui corazón cronómetro
soy reloj de arena

ahora el tiempo
baja lento
acaricia
raspa un poco
sosiega
paraliza la maquinaria de mi perfección.

Cinziang

Los hermanos Chang me han invitado a dilucidar su mítico pasado, su presente aterrador y su futuro probable, y yo, muy honrada, lo he intentado.
Si gustan pasen y vean el experimento:

I CHING CHANG

Manifiesto

He sido
miedo rutina
soledad fortaleza
amor culpa
polilla desgaste
silencio clamor

víctima y
actora del cálculo

he usado
garras colmillos
movimientos sonrisas
palabras lágrimas

ahora
me declaro débil.

sube y baja

Ni microondas
ni freezer,

persona.

culpa

Madre
de la hija
de alguien
que no es padre.

violencia

Anoche compré
girasoles cabizbajos

hoy
se presentan
espléndidos

los ladrones
sólo se llevan
el papel

imposible robar
la poesía de adentro.

Sentir el agua
enorme de adentro

temer el ahogo magnífico

secar fluidos con pensamientos

protegerse.

Fusión

Aplacaré grietas
saborearé anhelos
abrazaré cruces
anularemos nadas

me besarás los ojos

sólo vuelve.

Ficción

Forzamos
la forma del verbo
su tiempo

ficcionamos

buscamos la paz
del recuerdo inventado.

húmedo

El lago se dilata

cansan
estas lluvias
estos diques

la mudez
retiene
el grito.

Otra vez

Vienes
lenta
otra vez

muerte gotero
estalactita
madre paciente

Descanso

Galipan (Carmen Elena Gonzalez)

Propongo

una caminata tregua
un árbol reposo
una nube respiro

estamos todos tan cansados

quiero

abrazos sin deudas.

Plegaria

Isla Palmaria - Liguria - Italia

Foto de Andrea Trovato, amigo siempre

Quisiera
un templo de niñez
los ojos sorprendidos
el incienso
mi madre
el apoyo en las rodillas
la ofrenda
el pan en la boca
la compañia del cristo resucitado

la certeza

quisiera
fe

En la falta de compasión

de este humo malsano

descansan

sombras de aire

las respiraré

no hay ahogo posible.

Amedeo Modigliani

Quisiera

por un día

reposar de mí

el mundo no es como yo sé que es

La ira se acerca

la veo contonearse

mostrar sus colmillos

(los míos)

quiere seducirme

llevarme con ella

no lo logra

entonces

se retuerce

y muere sola

aquí

no hay serpientes

ni matanzas heroicas

culpa

o redención

aquí

sólo este amor

inmenso y frágil

que nació muerto.

adentro

Most happenings are beyond expression;

they exist where a word has never intruded

Rainer Maria Rilke

Intento

escribir

mi sonrisa

no puedo

este poema
crece

hacia adentro

se hace

cuerpo.

Inferno

Vagamos
en un charco seco
de círculos concéntricos

Caracas
su infierno
el calor
el humo blanco
el sol de luna
la tenaza en el cuello

flotamos
a través de las bolgias
empapados
con el pecado colectivo.

no hay juego

Ese poema
de muerte
léelo rápido

luego
mátalo

sólo hay muerte
con la muerte

la muerte
también muere.